Esa muerte

Esta ves las ganas de hablar de la muerte, por que otra vez, cerca, golpea una puerta.
Me dijo que el problema es que en algún momento dejo de sentir para dedicarse exclusivamente a pensar. Dejo de sentir hasta que cayó en la cuenta que la vieja no volvía. Que la operación de apéndice no se iba a realizar, que no serviría para nada y me pregunto si las cosas sirven para algo?...Es así nomas?, no pasa nada?. Un día cualquiera el corazón deja de latir y ahí nomas se termino la historia? Ya quisiera yo tenerte una respuesta querido amigo, que se aplaque el vacio en el estomago.
Así que fría, la cortina de la triste ventana de la clínica se agita impredecible, nadie sabe cuando y nadie quiere sospechar como, por las paredes oscuras y entre los olores que quedaran para siempre en sus venas, verán como se va, verán como sin querer despedirse, quizás pueda decirles esa frase que los va a acompañar el resto de la historia y si eso pasa quizás puedan descifrar porque.
A mi me sigue sobornando la esperanza, ahora, un tiempo después, me insiste el corazón y hasta una niña que juega en casa a la eternidad, eternidad que cada tanto me creo.
Somos el producto de una sociedad subdesarrollada, que no se bloquea y que sigue con la memoria y las ganas de patalear ante la indiferencia de Dios.

Finalmente nos gano lo que consideramos la mejor de nuestras historias, hable con Matias, me dijo que si, que adelante, entonces la pelota empezo a correr, no queria o no podia detenerla, querer y poder enseguida parece un manifiesto y no queriamos eso, queriamos que la simpatia con la que habiamos emprendido el viaje no se deteriorara. Entonces llamamos a la puerta, nerviosos los dos, asustados y emocionados, le pedimos a Jose que se viniese con nostros, que lo peor que podia pasar era que no pasase nada.
Mire para atras como siempre nadie en la puerta de despedida, mi aversion por las despedidas es por la ausencia total de despedidores.

Si hablamos de olvidos, la cuestion es aun peor, ¿que se olvida? La mujer que se escapa de los ojos que la persiguieron?, el amor? la silueta de alguien desconocido una noche cualquiera medio borracho caminando sin tener a donde ir por alguna calle en san telmo o en cualquier parte?. A veces olvidar no es otra cosa que dejar de costado, a un lado del camino la version de los echos que por una u otra razon nos quita la sed y nos molesta. Pero vuelve, todo vuelve siempre desde cualquier rincon y nos deja con las mismas preguntas.
Las que negamos ahora, antes de intentar lo imposible.

Seria interminable si un día cualquiera, de repente, enumerara los riesgos, siempre los riesgos son innumerables y las perdidas incontables. Todas las perdidas son incontables. La perdida del brillo de tus ojos fue un apagon sin solucion. ¿cuando fue? Cuando tomaste la ultima pastilla y dijiste que no lo hacias nunca mas, que la niña no lo merecia. ¿Cuando fue? ¿Cuando dejaste de volverte loca por las rutinas a las que querias escapar y decidiste vivir mas organizada para sobrellevar las apariencias y los comentarios?.
Todo lo perdido es incontable, tu mirada recostada, con las manos en el menton mirando el mar y llorando lagrimas pesadas hacia un horizonte insospechado.

Existe entre los dos un alo de fantasia, que bien podria caer en la cuenta de que no es mas que la aberracion de otros tiempos, vos sabias que lo mejor que nos podia pasar era el olvido y la vida calma, vos querias que lo mejor que nos pasara era estar juntos, vos sentias que a pesar de todo hay que desear lo imposible que siempre habia funcionado. Yo quise creerte. a veces lo vuelvo a hacer.

son las cuatro, los titulos no se me ocurren

Que no te despiertes! eso me dijo. No te depiertes, esta lloviendo, lluev triste y sn tormenta, no te despiertes que el tiempo que tenemos entre los dos se esfuma con la noche, no te despiertes que vos sos de olvidar los sueños y navegar en los deslices de los desayunos.
Es tarde, los relojes de la muerte siempre atrazan y uno aprende la simpleza de las cosas desde adentro del laberinto, con los hilos cortados y muertos de sed.
Yo no importa lo que me diga, ni siquiera importante si tenia o no razón, quisiera ser cuidadoso y cuidarla. Cuidarla de que? de los vientos del Sur? de la marea del este? de los ojos de alguno? cuidarla de mi y mi locura.
Vos fijate que nunca que soñas me contas en que termina, por que abandonas antes. Y me dijo ¡Cobarde! quise creerle, que tenia razon que ademas de todo mi miedo era al presente. Pero como no temerle con estas coordenadas y estas ideas espantosas que todan se van a morir a la misma fosa.
Mejor la camisa, el cinturon, una leche caliente y el 61.

ensayando

A mi me gusta pensar que no soy nada, asi crece cada dia la conciencia de la inmadurez. Por que desde esa nada me desligo de las suposiciones de una aventura de la cual no quiero ser responsable. Cuando uno deja de ser, importa menos lo que busca y a veces hasta se suman algunas ideas. Volver a creer en el amor, en la libertad, en la ideologia. Tener como motor de las piernas una exigencia mas trascendental. Y eso es ser nada. Asumir que es irremediable perder pero que de esa perdida siempre se sale mas fuerte y menos idiota.
Hay algo en las rodillas que lamenta el exceso de velocidad, la mirada de los otros se esfuma y deja sin sentido a los cobardes. Si uno no es, alcanza nada para ser. Del resto se encarga el destino que ya tiene mucho con lidiar con mis propias subjetividades, aflojes, y dolores de espalda tan inapropiados a esta edad.

Ahora que se que termina, ahora que los caminos buscan otros senderos, será una cuestión personal de resignaciones inflingidas, bajarse, sumarse a otro tren, perderse.
Fue muy bello mientras duro. Hasta pronto. Seguro una esquina tendra el nombre de algún conocido y allí me encontraras alguna tarde fumando mis cigarrillos de chocolate y esperando ver llover la tarde.

De magnitudes incendiarias, sospechosas intermitencias del amor, locuras que venidas a menos son actos tristes de rebeldia inutil, aventuras que se repiten de generacion en generacion y un juego intratable.- Ya sabiamos que una ves cortado el hilo solo queda laberinto y sabiamos tambien que sin mas no hay menos y que siempre alguien pierde, el dolor llega cuando uno gana, cuando se esta del lado equivocado y no se soporta.
Los que traicionan siempre habian sido los otros, hasta hoy, los que mienten y defraudan habian sido los otros, pero quema la verdad y duele.
Alli mismo cuando los que mienten, mienten, los coleccionistas de huesos cuentan sus verdades como pueden y van de menor a mayor inventando nuevas frases para vender en cualquier tren.
Mientras la muerte ronda como una loca asesina...

Y me contó que a la semana y media mas o menos ya se dieron cuenta de que aparte de armas y comida a los jefes les falto siempre huevos. Y que ellos sabían bien que no iban a ganar ni con Dios al lado, que los cañones de ellos tiraban 70 metros mientras que los nuestros 30. Y en el frente ese monton de correntinos que de corajudos nomas pelearon y pelearon solos y con todo en contra. Orgullo decian ellos. Boludes me dijo él.

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- Me encontre de repente buscando en la memoria de por que estaba aca, estaqueado, acusado de robar y carnear una oveja de los kelpers, y arrestado por mis mismos jefes durante tres dias...

En Corrientes hay de todo menos fresco, 40 grados en la espalda pesan casi tanto como la memoria, la memoria de haberlos sentido, de estar ahora muerto de frio en unas islas tan lejos del mundo y no tener calor y no tener un plato de sopa de las 12 del mediodia y dormir en una trinchera que mas que trinchera era un pozo de agua lleno de humedad y soledad.

Por que no se parecia en nada al pais que conocia por eso no sentia que lo debia defender, eso lo pienso ahora que pasaron tantos años y la gente ya me dijo tantas veces que me habia vuelto loco que me lo termine por creer.

Cuando la orden llego lo mas importante que sentí, fue un terrible miedo por lo que podria hacer, incluso mas que lo que me harían. Como no dejaba en corrientes mas que padres por que los amigos se venian conmigo, mujer no habia y chicos tampoco, la cosa, pensé, podia ser mas simple.

Claro, no lo fue....

Y me dijo que los jefes se arrancaban las tiras y nosotros que ahora cobramos sueldos de cabo dorrmiamos en camarotes y los jefes por cobardes fregaban los pisos de los barcos que nos traian de vuelta a la argentina, por que alla abajo en el mapa, nada era argentino, y me dijo que ahora 25 años despues estaba recien animandose a reveer lo que habia pasado y tenia un tantito asi menos de bronca.

Cuando los del montón se sumaron a los de las partes descubrimos que todos eramos peronistas, nos miramos a los ojos, recorrió las sonrisas de los espectadores un miedo atroz de los actores, pero la función debía continuar, a algún lado nos llevaría el guión. Fue ahí cuando alguien al grito de VIVA PERON!!! carajo!!! se saco la camisa y como tarde de primavera se llevo por delante los razonamientos.

En este país se es parte o no se es, en los diarios del extranjero que hoy podemos leer mucho mas que antes cuando eramos jóvenes pasa lo mismo, se es parte o no se es.

La crónica comienzo de la peor manera... reía afuera el santo demonio, lloraban mas cerca los jóvenes ángeles con fe inquebrantable... Siempre un incrédulo decía que no hacia falta, que no le convenía a nadie.

A mi también, peronista y todo... me gusta pensar que si.-

SEGUNDO

Vinieron asustados a preguntar para que un pozo tan grande, lo gracioso de los metidos es que se rasgan las vestiduras ante el primer sintoma de rebelión, pero después de un mínimo analisis se van contentos a imaginar el mundo y a quién lo cambie.

Lo curioso de los parientes es que aparecen cuando los problemas ya no se pueden solucionar y mientras tanto observan como te caés y miran con cara de criticos acerca de lo mal que se hacen las cosas.

-El pozo es para meterme dentro-

La unica que sugirio ayudarme a taparme cuando ya no pueda hacerlo solo fue Clara, de pequeña ella ya tenia otro tipo de intuiciones, con el calor, las ideas de un suicidio publico y los parientes atosigando Clara parecia una primavera adolescente lloviendo en medio del calor. Me hubiese gustado que sea mi novia.

-el pozo es para mi-

Del Sur levanto el viento de las seis de la tarde, molesto y humedo, asi seria mal fácil, con la vida complicada hasta el hartazgo es mas facil decir basta, no hay dejos de esperanza asomandose tras ningun paredon. -el amor duele - la ausencia de él es asesino.

Clara sonrió y se apuró a tomar la pala, disfrutaba del momento.

- yo tambien quiero hacer algo como lo que estas haciendo, pero todavia no -

PRIMERO

Y penso en hacer un pozo, quitarse la ropa y meterse dentro. Pensó que los años habian pasado despiadadamente y recordo un grafitti que ni siquiera habia visto sino que habia leido en otro grafitti "el futuro es ayer, hoy no es nada".

Entonces la nausea otra ves para arruinarlo todo, por que es tan dificil vivir, por que cuesta tanto estar en paz, por que no hay regresos y siempre es para adelante donde hay que ir, por que asusta la verdad tanto!!!! Puta.

Si se pudiese ser una puta, dijo. Sin remordimiento, si se pudiese ser libre de cojer y decir y volar por los jardines de Peter Pan sin tener que pensar que el otoño se acerca indeclinable, por los costados las calles huelen a naftalina, los jovenes pierden la juventud en un intento que no intenta nada, la narrativa argentina, como le dicen, se cuestiona su forma de ser tan indecorosamente que los corazones estallan en mil pedazos las tardes en que el amor se muestra posible.

Entonces tomo la pala, el sol caia sobre pompeya en un enero que por su calor insoportable y manifiesto complicaba cualquier forma de organizarse. A las tres de la tarde es dificil pensar y sin dudas siempre fue mas facil tomar la pala, mirar hacia ambos cotados en busca de alguna mirada conciliadora que nunca apareció y la enterro.

Se pudre en mi tierra tu craneo, se mese tu angustia en mi piel y los fantasmas recorren las calles en esta ciudad que no sabe a nada. Y un alma que no ha vivido nada, un muerto que trasciende las fronteras de la vida sin poder explicar lo que acaba de trrascender. Mientras, tu craneo se pudre en mi tierra, tu nostalgia sigue viva en mi. En tu tierra, en cambio, se pudren mis pies y miro desde la cubierta con cierto desden los angeles que levantan las manos para despedirme.

Yo tampoco se de donde soy pero mientras te pudras te buscare por el olor que me atrae, se que no voy por buen camino, que los enredos y los colores no facilitan la vision.

Tiempo atras, cuando las fortalezas se derrumbaron y la pubertad agonicamente termino a la niñez y los mortuorios y los sacerdotes mostraron sus caras, la piramide que involucra a lo que lo rodea y a lo que no, fue devastada. Los calendarios marcaron las dias de las vidas no vividas, los heroes que no se pudo ser porque los contextos y las circunstancias no lo permitieron nos dieron en la cara su mas fugitiva sonrisa pedante.

Por que ya no eran estos los tiempos en los que el exilio dictaba poemas de amor desesperados. Nuestros amigos no caian eliminados por el enemigo y nosotros no fuimos perseguidos tras perseguir ningun ideal. Mas bien un fracaso de un intento que no fue, utiles como una escalera rota fuimos fiebre de un cuerpo muerto y la cruz se incendio con fuego frio.

Despues. Despues nos hicimos hombres y nos debilitamos tanto que los pequeños anhelos rapidamente se borraron.

Ahi estamos ahora en la esquina, sin historias, sin pasados, con un presente en las manos que pesa como una accion deshonesta, gesticulando ambiciones,vestidos de vendedores y sin sueños.

Con el viejo siempre que venian las elecciones hablabamos de politica, sin entender muy bien de que iba el asunto. Yo por lo menos tenia mas fé que él. Pero el se justificaba diciendo que todo tiempo pasado fue mejor. Creia en Eva, y yo le decia que era un sentimiento de deuda lo que lo unia al pasado, una deuda que permitio a muchos manejar las masas.

Pero el creía que las masas cambiaban el mundo y no las elecciones.

Algunas noches lo recuerdo hablandome de cuando conocio las zapatillas deportivas y jugó el campeonato Evita Peron , perdieron. Pero el jugó.

A veces pienso de que juegos le voy a contar a Morena. Supongo que de los juegos del abuelo que no esta y otra ves el tipo salvandome la nostalgia.

Afuera tiembla la ciudad con su metodo nefasto, arden las campanas de la catedral, suenan los telefonos de una oficina. Del otro lado una señora llora la muerte de su bebe, dos abuelos lloran la muerte de su nieto, tres tias lloran la muerte de su sobrino. En la oficina no hay reloj, no hay tiempo, solo dos estadisticas, un numero y varios telefonos. Nadie sabe de bebes, ni de muertes propias ni ajenas en la oficina nadie muere, ni se enferma ni se cansa, ni pierde, en la oficina pierden los otros, por que en la oficina todos ganan.

Viven, en un paraiso social, viven. Se desgastan y el tiempo no pàsa para nadie esperan las vacaciones los que se perdieron el ultimo fin de semana largo y esperan, que venga el tren que la corriente se lleve lo que se quiera llevar, que los colectivos mejoren , que los trenes salgan a horarios, que la inflacion no se note. En la oficina todo es mentira y por lo tanto todo esa verdad. Incluso el calor de primavera.

Encontre dos compañeras de trabajo tocandose en el baño y fue maravilloso verlas...

UN POCO DE ACTUALIDAD SUBJETIVA

Definir, diseñar, descubrir, demostrar, devastar la verdad con mentiras, desinflar los argumentos, ocultar las realidades, manifestar apatía, declarar la nulidad del caso. Ser parte. No serlo. Oler la corrupción como arte, el manejo de las declaración, la manipulación de las bases. La deuda con uno y la deuda con todos, el poder sobornable con facilidad, el buen vivir de los que viven bien, los que viven mal. La pena de muerte con la que conviven los ciudadanos de los tercer mundos, las foto del hambre, la revolución sentada en la vereda tomando birra, los diarios meando, las radios saltando efervescentes al ritmo del cha-cha-cha. La televisión como fabrica de basura cuando no se disfraza de culta ignorancia. Los resultados antes de que estén los resultados, la gloria de los caballeros del rugby, el deporte como inmaculada concepcion de la buena fé. Los ensambles a toda maquina, el hacinamiento, la inhibicion, el reloj de pared que no marca ni tarde ni temprano. Los amarillos que no son blancos ni negros, los que soñaron hoy despiertos sobreviviendo y matando la ideología, las vitrinas de los almacenes de barrio asustadas por lo que va a pasar, la injusticia como dueña y señora de las artes, la explotación del siglo XXI, los recuerdos de cuando se podia, el aniversario de la gente en las calles, la igualdad en la vidriera para que dos por tres pase alguien a verla y opine por que no se puede. El muerto que tenemos todos en el placard, el miedo a la muerte, a la vejez, a enfermar, a crecer, a perder el tiempo, a no ganar, a pasar hambre, a entender.

Hay decisiones que no tiene que ver con la realidad, hay verdades que de por si son mentirosas, hay una cara durez que madura y marea y no hay nada que hacer, eso nos dicen, eso queda, el mundo así como esta esta bien por que le esta bien a los que manejan los canales, a los que viven de los que no viven.

No hagáis nada y veraz como se encargan de vos los cocodrilos de los edificios y si zafas. Bienvenido al primer mundo pero sino... sino zafas. Sino. Zafas.

A Luis Juez

Y al tipo lo acostaron nomas, y puede que alguien piense que al final las cosas no eran como decia y que al final gano la democracia y la justicia como dice el ahora gobernador de Cordoba Juan Schiaretti.

Pero el tipo tiene el fuego sagrado y perdio pero gano. Lo eligieron despues de muerto como se elige a los lideres de estas tierras. Y le gano a la mafia acumulada aunque todavia nadie quiera decirlo en voz alta.

Y el tipo se arremango y no se quedo callado y a mi por lo menos me dio las ganas de creer, de creerle. Y hacia mucho que no creia.

Y el tipo sabe que no va a ganar y sin embargo insiste, eso en un mundo tan patetico como el politico es un buen color para los cuadros que se han degenerado a tristes grises sin existencia.

Y el tipo sabe que esta solo y que los medios no lo van a atender por que los medios no entienden. Y cuando los truenos de esta tormenta amainen se volvera a quedar solo y no pensara si valio la pena por que sabe que valio la pena.

Asi que al tipo mis respetos, que mucha fuerza y mucha suerte...que de lo demas se encarga el tiempo. Reloj a destiempo del presente.-