Ahora que se que termina, ahora que los caminos buscan otros senderos, será una cuestión personal de resignaciones inflingidas, bajarse, sumarse a otro tren, perderse.
Fue muy bello mientras duro. Hasta pronto. Seguro una esquina tendra el nombre de algún conocido y allí me encontraras alguna tarde fumando mis cigarrillos de chocolate y esperando ver llover la tarde.

De magnitudes incendiarias, sospechosas intermitencias del amor, locuras que venidas a menos son actos tristes de rebeldia inutil, aventuras que se repiten de generacion en generacion y un juego intratable.- Ya sabiamos que una ves cortado el hilo solo queda laberinto y sabiamos tambien que sin mas no hay menos y que siempre alguien pierde, el dolor llega cuando uno gana, cuando se esta del lado equivocado y no se soporta.
Los que traicionan siempre habian sido los otros, hasta hoy, los que mienten y defraudan habian sido los otros, pero quema la verdad y duele.
Alli mismo cuando los que mienten, mienten, los coleccionistas de huesos cuentan sus verdades como pueden y van de menor a mayor inventando nuevas frases para vender en cualquier tren.
Mientras la muerte ronda como una loca asesina...

Y me contó que a la semana y media mas o menos ya se dieron cuenta de que aparte de armas y comida a los jefes les falto siempre huevos. Y que ellos sabían bien que no iban a ganar ni con Dios al lado, que los cañones de ellos tiraban 70 metros mientras que los nuestros 30. Y en el frente ese monton de correntinos que de corajudos nomas pelearon y pelearon solos y con todo en contra. Orgullo decian ellos. Boludes me dijo él.

+

- Me encontre de repente buscando en la memoria de por que estaba aca, estaqueado, acusado de robar y carnear una oveja de los kelpers, y arrestado por mis mismos jefes durante tres dias...

En Corrientes hay de todo menos fresco, 40 grados en la espalda pesan casi tanto como la memoria, la memoria de haberlos sentido, de estar ahora muerto de frio en unas islas tan lejos del mundo y no tener calor y no tener un plato de sopa de las 12 del mediodia y dormir en una trinchera que mas que trinchera era un pozo de agua lleno de humedad y soledad.

Por que no se parecia en nada al pais que conocia por eso no sentia que lo debia defender, eso lo pienso ahora que pasaron tantos años y la gente ya me dijo tantas veces que me habia vuelto loco que me lo termine por creer.

Cuando la orden llego lo mas importante que sentí, fue un terrible miedo por lo que podria hacer, incluso mas que lo que me harían. Como no dejaba en corrientes mas que padres por que los amigos se venian conmigo, mujer no habia y chicos tampoco, la cosa, pensé, podia ser mas simple.

Claro, no lo fue....

Y me dijo que los jefes se arrancaban las tiras y nosotros que ahora cobramos sueldos de cabo dorrmiamos en camarotes y los jefes por cobardes fregaban los pisos de los barcos que nos traian de vuelta a la argentina, por que alla abajo en el mapa, nada era argentino, y me dijo que ahora 25 años despues estaba recien animandose a reveer lo que habia pasado y tenia un tantito asi menos de bronca.

Cuando los del montón se sumaron a los de las partes descubrimos que todos eramos peronistas, nos miramos a los ojos, recorrió las sonrisas de los espectadores un miedo atroz de los actores, pero la función debía continuar, a algún lado nos llevaría el guión. Fue ahí cuando alguien al grito de VIVA PERON!!! carajo!!! se saco la camisa y como tarde de primavera se llevo por delante los razonamientos.

En este país se es parte o no se es, en los diarios del extranjero que hoy podemos leer mucho mas que antes cuando eramos jóvenes pasa lo mismo, se es parte o no se es.

La crónica comienzo de la peor manera... reía afuera el santo demonio, lloraban mas cerca los jóvenes ángeles con fe inquebrantable... Siempre un incrédulo decía que no hacia falta, que no le convenía a nadie.

A mi también, peronista y todo... me gusta pensar que si.-

SEGUNDO

Vinieron asustados a preguntar para que un pozo tan grande, lo gracioso de los metidos es que se rasgan las vestiduras ante el primer sintoma de rebelión, pero después de un mínimo analisis se van contentos a imaginar el mundo y a quién lo cambie.

Lo curioso de los parientes es que aparecen cuando los problemas ya no se pueden solucionar y mientras tanto observan como te caés y miran con cara de criticos acerca de lo mal que se hacen las cosas.

-El pozo es para meterme dentro-

La unica que sugirio ayudarme a taparme cuando ya no pueda hacerlo solo fue Clara, de pequeña ella ya tenia otro tipo de intuiciones, con el calor, las ideas de un suicidio publico y los parientes atosigando Clara parecia una primavera adolescente lloviendo en medio del calor. Me hubiese gustado que sea mi novia.

-el pozo es para mi-

Del Sur levanto el viento de las seis de la tarde, molesto y humedo, asi seria mal fácil, con la vida complicada hasta el hartazgo es mas facil decir basta, no hay dejos de esperanza asomandose tras ningun paredon. -el amor duele - la ausencia de él es asesino.

Clara sonrió y se apuró a tomar la pala, disfrutaba del momento.

- yo tambien quiero hacer algo como lo que estas haciendo, pero todavia no -

PRIMERO

Y penso en hacer un pozo, quitarse la ropa y meterse dentro. Pensó que los años habian pasado despiadadamente y recordo un grafitti que ni siquiera habia visto sino que habia leido en otro grafitti "el futuro es ayer, hoy no es nada".

Entonces la nausea otra ves para arruinarlo todo, por que es tan dificil vivir, por que cuesta tanto estar en paz, por que no hay regresos y siempre es para adelante donde hay que ir, por que asusta la verdad tanto!!!! Puta.

Si se pudiese ser una puta, dijo. Sin remordimiento, si se pudiese ser libre de cojer y decir y volar por los jardines de Peter Pan sin tener que pensar que el otoño se acerca indeclinable, por los costados las calles huelen a naftalina, los jovenes pierden la juventud en un intento que no intenta nada, la narrativa argentina, como le dicen, se cuestiona su forma de ser tan indecorosamente que los corazones estallan en mil pedazos las tardes en que el amor se muestra posible.

Entonces tomo la pala, el sol caia sobre pompeya en un enero que por su calor insoportable y manifiesto complicaba cualquier forma de organizarse. A las tres de la tarde es dificil pensar y sin dudas siempre fue mas facil tomar la pala, mirar hacia ambos cotados en busca de alguna mirada conciliadora que nunca apareció y la enterro.

Se pudre en mi tierra tu craneo, se mese tu angustia en mi piel y los fantasmas recorren las calles en esta ciudad que no sabe a nada. Y un alma que no ha vivido nada, un muerto que trasciende las fronteras de la vida sin poder explicar lo que acaba de trrascender. Mientras, tu craneo se pudre en mi tierra, tu nostalgia sigue viva en mi. En tu tierra, en cambio, se pudren mis pies y miro desde la cubierta con cierto desden los angeles que levantan las manos para despedirme.

Yo tampoco se de donde soy pero mientras te pudras te buscare por el olor que me atrae, se que no voy por buen camino, que los enredos y los colores no facilitan la vision.

Tiempo atras, cuando las fortalezas se derrumbaron y la pubertad agonicamente termino a la niñez y los mortuorios y los sacerdotes mostraron sus caras, la piramide que involucra a lo que lo rodea y a lo que no, fue devastada. Los calendarios marcaron las dias de las vidas no vividas, los heroes que no se pudo ser porque los contextos y las circunstancias no lo permitieron nos dieron en la cara su mas fugitiva sonrisa pedante.

Por que ya no eran estos los tiempos en los que el exilio dictaba poemas de amor desesperados. Nuestros amigos no caian eliminados por el enemigo y nosotros no fuimos perseguidos tras perseguir ningun ideal. Mas bien un fracaso de un intento que no fue, utiles como una escalera rota fuimos fiebre de un cuerpo muerto y la cruz se incendio con fuego frio.

Despues. Despues nos hicimos hombres y nos debilitamos tanto que los pequeños anhelos rapidamente se borraron.

Ahi estamos ahora en la esquina, sin historias, sin pasados, con un presente en las manos que pesa como una accion deshonesta, gesticulando ambiciones,vestidos de vendedores y sin sueños.

Con el viejo siempre que venian las elecciones hablabamos de politica, sin entender muy bien de que iba el asunto. Yo por lo menos tenia mas fé que él. Pero el se justificaba diciendo que todo tiempo pasado fue mejor. Creia en Eva, y yo le decia que era un sentimiento de deuda lo que lo unia al pasado, una deuda que permitio a muchos manejar las masas.

Pero el creía que las masas cambiaban el mundo y no las elecciones.

Algunas noches lo recuerdo hablandome de cuando conocio las zapatillas deportivas y jugó el campeonato Evita Peron , perdieron. Pero el jugó.

A veces pienso de que juegos le voy a contar a Morena. Supongo que de los juegos del abuelo que no esta y otra ves el tipo salvandome la nostalgia.

Afuera tiembla la ciudad con su metodo nefasto, arden las campanas de la catedral, suenan los telefonos de una oficina. Del otro lado una señora llora la muerte de su bebe, dos abuelos lloran la muerte de su nieto, tres tias lloran la muerte de su sobrino. En la oficina no hay reloj, no hay tiempo, solo dos estadisticas, un numero y varios telefonos. Nadie sabe de bebes, ni de muertes propias ni ajenas en la oficina nadie muere, ni se enferma ni se cansa, ni pierde, en la oficina pierden los otros, por que en la oficina todos ganan.

Viven, en un paraiso social, viven. Se desgastan y el tiempo no pàsa para nadie esperan las vacaciones los que se perdieron el ultimo fin de semana largo y esperan, que venga el tren que la corriente se lleve lo que se quiera llevar, que los colectivos mejoren , que los trenes salgan a horarios, que la inflacion no se note. En la oficina todo es mentira y por lo tanto todo esa verdad. Incluso el calor de primavera.

Encontre dos compañeras de trabajo tocandose en el baño y fue maravilloso verlas...

UN POCO DE ACTUALIDAD SUBJETIVA

Definir, diseñar, descubrir, demostrar, devastar la verdad con mentiras, desinflar los argumentos, ocultar las realidades, manifestar apatía, declarar la nulidad del caso. Ser parte. No serlo. Oler la corrupción como arte, el manejo de las declaración, la manipulación de las bases. La deuda con uno y la deuda con todos, el poder sobornable con facilidad, el buen vivir de los que viven bien, los que viven mal. La pena de muerte con la que conviven los ciudadanos de los tercer mundos, las foto del hambre, la revolución sentada en la vereda tomando birra, los diarios meando, las radios saltando efervescentes al ritmo del cha-cha-cha. La televisión como fabrica de basura cuando no se disfraza de culta ignorancia. Los resultados antes de que estén los resultados, la gloria de los caballeros del rugby, el deporte como inmaculada concepcion de la buena fé. Los ensambles a toda maquina, el hacinamiento, la inhibicion, el reloj de pared que no marca ni tarde ni temprano. Los amarillos que no son blancos ni negros, los que soñaron hoy despiertos sobreviviendo y matando la ideología, las vitrinas de los almacenes de barrio asustadas por lo que va a pasar, la injusticia como dueña y señora de las artes, la explotación del siglo XXI, los recuerdos de cuando se podia, el aniversario de la gente en las calles, la igualdad en la vidriera para que dos por tres pase alguien a verla y opine por que no se puede. El muerto que tenemos todos en el placard, el miedo a la muerte, a la vejez, a enfermar, a crecer, a perder el tiempo, a no ganar, a pasar hambre, a entender.

Hay decisiones que no tiene que ver con la realidad, hay verdades que de por si son mentirosas, hay una cara durez que madura y marea y no hay nada que hacer, eso nos dicen, eso queda, el mundo así como esta esta bien por que le esta bien a los que manejan los canales, a los que viven de los que no viven.

No hagáis nada y veraz como se encargan de vos los cocodrilos de los edificios y si zafas. Bienvenido al primer mundo pero sino... sino zafas. Sino. Zafas.

A Luis Juez

Y al tipo lo acostaron nomas, y puede que alguien piense que al final las cosas no eran como decia y que al final gano la democracia y la justicia como dice el ahora gobernador de Cordoba Juan Schiaretti.

Pero el tipo tiene el fuego sagrado y perdio pero gano. Lo eligieron despues de muerto como se elige a los lideres de estas tierras. Y le gano a la mafia acumulada aunque todavia nadie quiera decirlo en voz alta.

Y el tipo se arremango y no se quedo callado y a mi por lo menos me dio las ganas de creer, de creerle. Y hacia mucho que no creia.

Y el tipo sabe que no va a ganar y sin embargo insiste, eso en un mundo tan patetico como el politico es un buen color para los cuadros que se han degenerado a tristes grises sin existencia.

Y el tipo sabe que esta solo y que los medios no lo van a atender por que los medios no entienden. Y cuando los truenos de esta tormenta amainen se volvera a quedar solo y no pensara si valio la pena por que sabe que valio la pena.

Asi que al tipo mis respetos, que mucha fuerza y mucha suerte...que de lo demas se encarga el tiempo. Reloj a destiempo del presente.-

Por que cuando el precio es el costo, los que pierden son los que mas pagan. Y cuando aparecen los que esperan, a que pase la corriente, a que suba la marea, a que baje la inflacion...tambien ahi, cuando vuelven los que nunca se fueron, tambien pagan los costos los que menos entienden de precios. Ahora la actualidad, nefasta, triste y mediocre, susurra al oido que no te apures, que para mañana hay tiempo y que es el tiempo lo que mueve las montañas y no la fé, que los costos son los precios y que las deudas siempre se pagan, los de siempre las pagan. y si por casualidad alguien en alguna esquina se cruza con una idea, o decide las armas, o entiende que hacer....que golpee las puertas de los que estamos a la expectativa de apoyar cualquier causa que le de vida a esta muerta prematura, a este camino sin sentido olvidado de Dios. Y tal ves, quizas un día si no es tan triste la verdad, nos salve la literatura o lo que hagamos con ella.

Y cuándo se levanto la pollera y dijo que a pesar de ser la primera era una dama, un escalofrío desconsiderado me atropello el cuerpo. Sabia, como saben algunos, que no podía hacer mas que sonreír, poner cara de aquí no ha pasado nada y seguir con las preguntas.

Pero ella se negaba a contestar, solo hablaba de lo bien que vendría romper con las diferencias y tratarnos como seres humanos, que la concertación era posible mientras tengamos los pobres en la puerta esperando comer de nuestra mano.

Yo le pregunte por que no hacer la revolución?....Ella solo sonrió. -Ni el viejo pudo.- Y me volvió a esquivar la pregunta con otra demostración de su pantorrilla, un poco sometida al paso del tiempo. Quise que habláramos de los ideales, de la juventud que fue, de la época en que se podía pensar un país. Pero no, me contó de un hotel que hacía en el sur y al que le gustaba ir.

Sabes que hace tiempo que no pienso en nada mas que en mi y en mi foto en los medios, por que quieres saber otra cosa si a nadie mas le importa - hay gente que la pasa mal - le dije .

Sonrió sarcásticamente, el sistema es así.

Yo me fui como pude, vomite solo cuándo me baje del colectivo.

Otro día sin nada que decir pensé.

Cuando miro hacia los costados tenia que ver las sonrisas ajenas, le dio envidia y bronca. Pensó que quizas, que tal vez, que algún día. Pero no dijo nada. Cuándo le preguntaron si el CHE era bueno o malo, quiso decir algo pero no, tampoco dijo nada, cuándo le hablaron de la concertacion plural, miro de reojo, como asustado y no, no se le ocurrio ni una sola palabra.

Pero cuando le tocaron sus cosas se puso como loco, que esto es mío - dijo - que nadie tiene derecho por que es mio - dijo.

Cuando miro hacia atras vio a un monton de personas diciendo lo mismo, se vio él entre la multitud, justificando por que hacia lo que hacia. No quiso mirar hacia adelante- Mas de lo mismo- dijo.

Con literatura no podrá hacer nada, ni comprar nada, ni decír nada. Con la literatura, ni siquiera podra poner en claro - dijo - , pero no escribío, No se quedó en la mesa diciendo tampoco.

Que esto es mio - dijo -.

Ahora se hizo grande dicen.......

Franco tiro a matar
puso la cabeza en la mira
presiono el gatillo
queria que el cuerpo cayera
el heroe cayendo.
franco vivio vivio poco tiempo
la culpa (dirán)
fue de él.

El viejo asupiciaba el olvido
murio antes de volver
en el fondo
lo sabia un amigo,
tuvo miedo
el también

El pelado nunca conto nada
hasta que en el juicio
detallo sin piedad
que las uñas de los pies
que las ratas
que la picana.
Despues
el pelado se fue.

Y cuando
Franco
el viejo y
el pelado
vuelven la mirada
se preguntan desganados
por que
nada cambio.

Entonces surgen las sopechas...
el culpable
fuiste vos.

Eran los tiempos, otros. Eramos otros.

Lo encontre ayer vale la pena pensarlo para lo que viene.

Ahora que se han acabado los heroes, que los soñadores se quedan a mitad de camino, que las utopias son cuadros brillantes en la pared.

Es debidamente necesario recordarlo. Para no comercializarlo mas, para no vender su rostro como si fuera una estrella de rock, para no entregarse a la facilidad de pretender pensar que eligio su camino. Para cuestionarnos por que nuestra desidia y falta de fe.

Habra hijos para que hablemos de el, hoy que nos enteramos demasiado tarde de su entrega.

A la eternidad Comandante... Que sus banderas flameen otra vez, alguna vez.

En los dias como hoy... (lluviosos, oscuros, apagados) ... se supone que lo mejor es no estar, o estar en los sitios donde uno juega, observa, mira y se asombra por como la vida irrumpe con su milagro. Reproduciendo el proceso de la existencia, nacer, caminar, crecer, si se puede hacer algo util, juntar recuerdos. reproducirse, en el mejor de los casos responsablemente y antes de morirse, justo antes... saber justificarse.

No se si los caminos nos llevan a todos al mismo bendito sitio, no estoy muy convencido del destino o si existe algo que se le paresca, pero es justo en los dias como hoy que se acentua la necesidad de una posible fë.

Ayer era disolucion, desgano, furia, impotencia. Sentir que es indispensable hacer algo, para que despues de la reporduccion justificar la vida.

tal vesmas serenos, sepamos encontrar formas de que las cosas no sean tan injustas, de que las crueldades de este sistema cruel, pueda permitirnos no entregarnos.

Habra que mojarse, ensuciarse, instruirse y hablandar el corazon para que se haga fuerte.

Ojala nos quede tiempo antes que salga el sol y nos vuelva a confundir la certeza de que mañana sera otro dia. Que los paraisos estan perdidos y que los recuerdos son inexactas formas de la memoria.

La tentacion de putear es inmensa. Esto es politica o al fin su ausencia.
Ven el hambre. Alguienpreguntara donde queda, donde estan y si son compatriotas.
En otro momento dire ofendido que no importa, ofendido. Que verguenza que tengo de mi por no hacer nada.
Estas son las elecciones, esta escupida en la cara son las propuestas, esta fantochada de humanos desagradables que salen en la tele y en los diarios, los numeros del indec nefastos, la verguenza de nosotros mismos. El verdadero estado.
Esto es un pais, esta foto somos nosotros, sus fotografos y los brazos que la sostienen. Donde pasa sigue pasando, no hay explicaciones decorosas, ni buenas formas, ni plataformas ni decadentes punteros ni penas que olvidar no hay angustias, ni tangos, ni frascos con viagra, ni problemasde stress, ni paco. Nada.
Es su vida asi siempre. Esta es la politica de la que hay que hablar, los libros que hay que discutir las formas que hay que modificar.
la puta madre que lo pario tenemos que hacer algo. Debemos hacer algo.
Hijos de re mil puta no se queden ahi mirando, no me dejen quedarme asi mirando....

Cuando quise escaparme me agarraste del brazo y me dijiste – vos te quedas acá – que podía hacer.
Al tiempo me entere que me hiciste quedar por que sabias que sin vos yo no era nada y que también suponías que yo entendía el mensaje.- Bueno déjame decirte que no.-
Apenas una caricatura con salud mental. Por eso me iba, porque estaba a punto de volverme loco y esperaba que esa locura me salvara, se convirtiera en una puerta. como las ratitas, las que carcomen.
Fatalmente al final la que me dejo fuiste vos, yo te agarre del brazo y sentí como rápidamente se enfriaba tanto. -Mi vida, ¡te escapas!-
Algunas tardes se me da por vengarte pero la historia es una historia menor y no valdrá ni la tapa de los diarios, tengo que asumirlos, cuando me pediste silencio yo entendí sexo, cuando me decías te amo, yo entendí quédate.
Ahora solo suspenso. Puntos sus pen si vos, para una historia común de gente normal que se muere de amor.

La revista

¿Qué es parte del medio?

Parte del medio es una revista de comunicación y es entre otras cosas una herramienta. Interactuar con la libertad de la tecnología, utilizar la democracia de la Web, invertir en los tiempos que vienen. Eso es parte del medio. Un medio de comunicación, que permita publicar a quien no lo tiene permitido y unir lo que pasa en la Web ( blog, foto Log, tecnología) con lo que pasa en la calle.

Lo que planteamos es tirar la primera piedra y ver cuales son las consecuencias, trabajar denodadamente en los diseños, en los materiales y en la promoción. Va a ser una revista gratuita, por lo tanto, esa situación de gratuidad, nos garantiza un lector y una promoción. El lector es un conocido del redactor por que pertenecen al mismo universo. Estudian, sueñan y trabajan por lo mismo, contarle al mundo una forma de verlo. Eso es ser Parte del medio.

No tenemos en mente cambiar el mundo, es cierto, pero si conocernos, saber cuantos y como somos, ir mejorándonos a fuerza de investigarnos. Darle forma a una generación. Parte del medio pretende ser parte de eso y pretendemos que vos seas parte de eso.

Parte del medio es una revista de comunicación, de periodismo y de literatura.

Y un dia volvio de entre los muertos

Me desperto la torpeza de creer que un mundo maravilloso nos esperaba a la vuelta de la esquina, me desperto sobresaltado la verguenza de los latigos golpeando contra la espalda. Me desperto la cordura de saber que no hay salida para un regreso. Me desperto, la sombra cubriendo mi cabeza con oscura certeza.
Al final crei que dormir era una salida.
Me equivoque.-

Dicen que la libertad corrompe a las personas, por eso no hablan de ella mas que en sentido figurado. Figurar implica estigmatizar y de alguna manera Dios se involucra siempre.
Ella es nieve. Contundente nieve.
Él es marmol, irremplazable marmol. A veces el frio y la dureza se juntan, se aparean y fundidos se mezclan. ¿Que nace de ese apareamiento?. A veces nada, a veces una imagen, una metafora.
Ella duele en lapiel de él.
El soporta el temperamento, el propio y el ajeno, el no sabe y no quiere saberlo.
Ella explota su belleza que no es inmaculada. El se hamaca entre la euforia y la derrota.

Le preguntan a la locura por la vejez y ambas les dan risa y pena.
Le preguntan al amor por dios y no se justifican. Le preguntan al tiempo acerca de sus culpas.

Todos callan, la libertad es obsecuente y demagoga. La libertad no es peronista ni revolucionaria. La libertad ocupa sitios en la burguesia actual, nada mas que eso, un lugar en la biblioteca para hojear de ves en cuando. Cuando llueve y no ser puede ser libre.

Fueron marcos perplejos, diseños maltrechos, errores a drede, consuelos.
Laberintos sin escapatoria, hilos cortados, rubíes perdidos. Deseos
Marcas montadas, mentiras piadosas, reescrituras
Perlas, idiomas, conflictos, bagajes, pianos de cola. Pindaro

Cuando se despertó tenia miedo. Siempre fue de asustarce en las pesadillas, tenia miedo y el idioma no le salia, las palabras como pantominas de Dios se mezclaron, siempre le tuvo mucho miedo al tiempo, al trascurrido, al pasado. - Dificil soñar asi, - me decia. Tenia razon.
Corrio a mi habitacion, abrio y cerró la puerta pomposamente, apoyo su espalda contra la pared, yo la mire desde la cama compasivo - paso otra ves - dijo. Y fue un mar su llanto, un dolor sofisticado, una pena de su gloriosa figura. Se acerco a mi cara, me rozo asustada el rostro, quiaso besarme, no la deje. - tengo miedo- dijo. -No me asustes- dije.
Antes de que se fuera giro el rostro rencoroso, sonrio con un gesto de costado tibio y fue ahi que escuche el ruido del cargador.
- se mato -

Estamos trabajando en la revista, estamos trabajando para que sea una verdadera revolución. Para que la sorpresa sea la total gratuidad, para que la sorpresa sea el diseño, sea el contenido, sea la tirada. para que la sorpresa sea la total autonomia y la independencia.
Somos todos, seremos todos y aunque paresca imposible y sobre todo por que parece imposible es que nos vamos a meter en este brette.
Lo peor que puede pasar es que no pase nada. Que empiece la mistica!!!

Donde la mirada deja de ser un instante, donde los lagos son cristalinos, donde los sueños dejan descifrarse y a suma de las partes es la suma de las partes, por que cuando te vi, estabas así, sentada frente al mar, emocionada, llorando y tus lagrimas dados y cristales desafiaban las tempestades donde los sinfines se buscaron, en el mar donde la gloria tenia color de piel, de tu piel, te vi, mientras caminabas buscando entre caracoles uno que te cumpla los tres deseos, uno que emigre contigo a la ciudad a cobijarse del invierno, a ilusionarse con el verano,. A mirar para arriba el esfuerzo arquitectónico de otra época, menos nefasta y también, por que no, menos audaz, y te vi mientras mezclabas carabelas y naufragios, mientras leías tras el mostrador de cervezas vacías la ultima maravilla de Borges, mientras huías de la literatura, mientras te mezclabas con los placeres de la carne que son literatura en su mas sabia expresión, mientras te unías a un beso drogado y perdido, mientras olías los olores de los éxitos a sabiendas que el fracaso era inevitable y te vi, mientras te mimabas y te escapabas mientras te escabullías y los sueños soñados y cumplidos eran ahora pesadillas. Que el auto, que el perro, que la casa y los diez pinos, que los cigarral los después de hacer el amor, que el buen vino, que la vida y a vivirla.
Pero te vi, justo cuando salio mal, y te vi como siempre a destiempo, y te encontré cuando todos te buscaban y no escape por que ya me había olvidado de mi y mis pesadillas, de mis trastornos y mis penas de mi literatura y mis placeres de la carne y la gloria desatada y el laberinto y el hilo, y el corte y tu cuerpo de repente sin darnos cuenta en una cama, que no era mi cama que no era la tuya, a estas alturas ya ni camas teníamos, de repente que te vi, que te ame, que te mezcle conmigo que te hice una que te deje de soñar, que te pinte y te despinte y te sume a un endecasílabo y te vi., anoche dormir, muriendo como todos los que viven, te vi durmiendo en la que si ahora es nuestra cama y te vi, mezclados ya los sueños, los tuyos y los míos, y no te deje ir, y no trate de convencerte y no me rendí tampoco y de repente otra ves sentir que verte, me alcanza, me mantiene, me exige.

Donde la mirada deja de ser un instante, aquí que ahora es cualquier parte hacemos el amor algunas tardes, jugamos con nuestra hija otras tantas, dejamos caer el sol y se hace tarde, ya lo dijo rodolfito, en un café se vieron por casualidad

A modo de prueba

De repente santiago del estero y San Juan, unas cuadras antes de llegar a constitución ya se escuchan los tiros, ya se oyen no muy lejanos los disparos y los gritos, una señora se tropieza en la vereda mientras corre en dirección contraria a la mía, suponiéndose escapando del caos. Que es en la plaza, que la gente dice que vuelven, que hace tiempo se juntan en la provincia y que vuelven.
Pensé que ya era hora de una buena noticia. Una bomba. Exploto una bomba grita una chica en la estación de constitución, exploto una bomba en la estación, exploto una bomba hay muertos por todos lados, yo bajo rápido por santiago hasta brasil. Me mata la ansiedad, casi que empiezo a correr, pero me duelen las rodillas, ya estoy viejo, otra ves lo siento y una señora me atropella en sentido contrario…..no se que va a pasar en mi casa es una locura vivo en el edificio al frente…volvieron las bombas. Volvieron las bombas, la policía no puede hacer nada, la policía no puede.
Por sobre las cabezas tres helicópteros surcan el cielo, calculo que bajan observando 9 de Julio, la fecha de la independencia pienso, sonrío. A la derecha una vidriera rota de un negocio que vendía celulares. Otra mujer. Llora frente a mi, me pregunta por que la sonrisa, me putea, me dice que me valla a la mierda.
Porque siempre son mujeres las que me insultan.
Anda ala concha de tu madre me dice, a la concha de tu madre, como un escalofrío, las piernas tiemblan de emoción, mas tiros, las piernas ahora las siento cansadas, otra ves el tiempo, el paso del tiempo, si los viejos pudieran, si los jóvenes supieran, recuerdo. Del negocio de celulares salen dos pìbes con las bolsas llenas de teléfonos, es como una venganza, logro distinguir que llevan las camisas de la empresa, en la camisa dice CTI móvil, supongo que los roban para ellos pero la esperanza dura poco, que poco, como la juventud, apenas un rato, una explosión de vida y después. Y después.
Un auto de la misma marca los espera y suben corriendo, lo maneja un tipo de traje carísimo, seguro es un ejecutivo, seguro es quien les dice que lo que pasa es que este gobierno no pone mano dura , seguro que los pibes le creen y se van con rumbo a casa central, otra ves la pena, dura poco, dura poco, la vida es un instante de sitios pagados, una pena. Hasta la próxima explosión que no tardo, salto un charco en Salta y me mojo hasta las rodillas por que tropiezo, la camioneta de cti huye apurada, otra bomba otro bomba, los policías corren también en dirección contraria y los tiros, saco la cámara de la mochila, saco la cámara, por fin le voy a dar un uso como la gente, saco la cámara de la mochila y busco a los costados, miro dos policías muertos de miedo que corren frente a mi, los alcanzo a tomar, me empujan, vuelvo a caer. todo puede pasar es maravilloso.
Volvieron me dice una vieja, estos deben ser los monto, volvieron.
Corro hasta la esquina de Brasil y Lima, la plaza es una caldera, gente lastimada, corre de un lado para otro, el frente policial baja por lima pero parece detenerse por que no puede avanzar mas, de dentro de la estación salen los tiros, salen de adentro. Otra explosión, esta ves en la autopista se cae, se cae la autopista, encima de canal trece, se corta la trasmisión ahí estoy yo, debe haber otros, cuantos éramos, que hermoso pienso, que montón.
Mas gritos, mucho gritos, un infante de marina se saca la camisa, lo diviso entre el humo, me apunta, por fin apareció el miedo, todavía no es hora, ahora hay una causa, me cubro de los disparos, ahora hay una causa, volvieron grita la gente, ahora hay una causa pienso, volvieron, vienen mas, están desencajados, saben por que vienen, la cuerda se corto y cuando la cuerda se corta solo queda laberinto. No hay dios que los detengan, ellos lo saben, son todos, son muchos.
Era hora pienso yo.-

En los próximos días saldrá la primera tirada de la primera revista de interés multimedia tico, esta revista a de llamarse “Entre Medios” y permitirá enlazar a través de sus contenidos a estudiantes y redactores de distintos puntos de la ciudad.
La revista será de distribución gratuita y es producto de un gran esfuerzo de quienes la realizan.
Hemos dado con vos, a través de una serie de contactos que han sabido traspasarte este mail.
Ojala nos puedas ayudar con este pequeño estudio de mercado que pretende saber el perfil de la gente como vos, es cortito y te aseguro que desde hace tiempo lo peor que puede pasar es que no pase nada Gracias.-

Los que hacemos ENTRE MEDIOS

Se puede fingir con la certeza de que no se lo esta haciendo? Pueden hacerse cobardes los caballeros mas valientes de otras epocas? Se puede olvidar que no todo se vende? que no todo tiene un precio? que la realidad es una utopia maravillosa.
Puede un hombre jugar a que su destino es inevitable y que los echos que en esa vida suceden, no aparentan sino que son? puedes ser libre atandote a tu bilbia y tus santos sacramentos? Puedes atormentarte con tu locura y hacer real la ficcion? Puedes creer que el mundo es un plagio y sin embargo no cambiar de opinion por que es ahi donde eres? Puedes ser un estupido y creerte que no lo eres con la fortaleza con la que un rayo parte el universo.
Se puede fingir con la certeza de que no se lo esta haciendo.
Tal ves.
Y se pùede por que tambien se puede mantener de pie la lucha, por que el mundo mejor es posible siempre y la revolucion es indispensable, la lucha armada es imcomprensible pero inevitable y el peronismo sin peron es una desgracia, sin Eva, una lastima.

Cuando los mas se preguntan a que se debe el caso extraordinario de la valija desprevenida, cuando algunos insultan desfigurados ante la criminalidad con la que se maneja el kirchnerismo en Rio Gallegos, y otros, tantos otros estan pendientes de las bailarinas y los encerrados, justo cuando todo pasa en otros sitios hay gente recordando que lo que paso en trlew hace quince minutos no debe archivarse, hay otros que preguntan que habra pasado con Lopex, pero realmente que habra pasado con Lopez y otros, los menos recuerdan el aniversario en "el camino".
¿Sera que la mediatizacion de los pensamientos nos van a llevar a un estado autista completo? o ¿sera que los menos podran imponer lo de los mas?.
No se, la verdad no se esconde, esta ahi, pero casi nadie se agacha a buscarla, como los tesoros, como los diamantes y como la mierda, siempre salen aunque a veces es demasiado tarde y ya hay mas de uno llorando por culpa de todos.

Ella dijo que el amor se esfumaba, que la gracia divina de la juventud y las cosas, es finito e inevitable. Dejo entrever que la gloria siempre es ajena y sonrió ese instante antes de cerrar la puerta.
El diluía entre sorbos, lagrimas que a poco se gastaban, futuros que en si eran imposibles, amores que a lo sumo ocuparan solo un presente imperfecto. Dejaba de contestar preguntas por el hecho de hacer otras y en el simple sueño, sonrió.

A los cuatro meses de separarse, ella tenia bien en claro su dedicación por las artes, por el sexo explicito y las drogas blandas. El sabia que las cosas no podían transformarse, que la sociedad iba camino al fracaso y que los cobardes uno a uno se habían marchado.
Hasta que paso lo de siempre, nada.
Apenas se recuerdan algunas tardes, miran al cielo y desean que algo parecido les vuelva a suceder mientras levantan del espejo la ultima línea y se sumergen en el olvido-

Estamos mas cerca del suicidio que de la gloria, mas unidos a la tragedia que a la comedia, los ensimismados siempre son mas, con menos certezas y huyen de la retorica por miedo a que les diga algo. Creemos que viene la corriente a llevarnos por delante y no se puede hacer mas que gritar en contra de una gloria que ya se nos fue negada.
Por eso creo que estamos mas cerca de un suicidio conciente que de una gloria inconciente, por que si cada paso es una eleccion entonces secretamente cada muerte es un suicidio y cada gloria conseguida una falsificacion.
Ojala podamos falsificaros y empezarnos de nuevo con otro cuadro, en otros cuadrantes.
Pero a menudo la gloria viene acompañada de porques perturbadores. Porque hay que sufrir, porque hay que pedir, ya sea perdon o no. Porque hay que aprender cual es la funcion que tiene vuelta y cual no. Brindemos por los tiempos que no vienen porque de ellos vamos atando los cabos que si vienen.
Brindemos por los dias que no van a llegar por que de ellos dependen los que si.
Brindemos por el futuro irrevocable, escupamos hacia arriba y justo cuando nos este por alcanzar, nos hagamos a un lado y que apenas, nos roce el pie.

Explotan desencantados los pasajes de la historia, emigran confusas las frases, se subrayan los laberintos y se lamentan los buenos gestos. Abundan las verdades absolutas, los profetas cambian el color de su piel y los verdugos, esos perros malditos se convencen que en el mejor de los casos todo esta perdido.
Antes, cuando la gloria era ajena y quedaba lejos, cuando los heroes lo eran por lo que hacian y no por lo que decian, cuando la gracia de los besos se pierden en la bruma del presente sin sentido, explotan otra ves en la cara los pasajes de la historia.
Entonces una mujer nos enamora, nos irrumpe y nos contagia, nos ofrece la nostalgia, la melancolia y la gloria, el exitoso logo de los ganadores y la fortaleza de los desmemoriados y ahi otra ves nos festeja en las manos el pasaje de la historia, el presente perfecto, el dilema de no saber hacia donde, se explica justo cuando la mujer sonrie y si vamos mas alla, a veces dice, te quiero.

Lo primero fue la gloria del primer beso, los instantes aplastados en uno. El amuleto que se transformo en recuerdo, el despertar de la pesadilla para caer en el sueño. La palabra. Te quiero.
Después, vino la costumbre, los besos en la cama, la silueta conocida, la situación, el desencanto. La mirada furtiva hacia atrás en busca de esos otros ratos en donde todo estaba por hacerse, la pesadez de lo que no sucedió, la carga de lo que soñado no se hizo, el milagro en las manos, derretido y la palabra. Te necesito.
Antes del final, los sorbos, las lagrimas, las borracheras, los listados de reproches y la furia del porque no. Los laberintos vencedores, el hilo cortado en la mano, el crucigrama sin terminar. Los inmortales recuerdos que duelen, las ganas de olvido. El caos y la palabra. No va más.

Tu olvido es el mismo de los de todos.
Ayer lo leia a Borges y rato despues lo vi en television. Es increible lo que ha vida a cambiado. Hay instantes en la vida de cada hombre en que sabe para siempre quien es, a partir de ahi, sin duda las cosas deben ser mas faciles.
Sin embargo cierto dejo de inmadurez note en la mirada de ese anciano triste que admirado por todos apenas podia inclinar la cabeza y supuse que habia descubierto una verdad a lo largo de su vida.
Las cosas, indefectiblemente, siempre, salen mal. Asi todo, su sonrisa contagiosa, la vertiginosa forma de enumerar las palabras para que los sonido y los significados se unan perfectamente en un intrincado laberinto de maravillosas metaforas.
Por fin pude verlo como un amigo, hacia rato que lo venia deseando.


(podes verlo en el link a la derecha del blog)

Intrigados, ajustados, su sonrisa convida, ilusiona. despista.
No se puede no amarla cuando pone su carita contra el colchon y me sonrie. Cuando se esfuerza por moverse y continuar descubriendo. De verla en su esfuerzo y su cansancio, sus olores y sus miradas atentas, sonrientes y perfectas.Como no amar sus quejidos en la noche , sus melancolias, sus emocionantes penas.
A veces me dan ganas de agradecerlo por que cuando no hay que decir ella aparece para justificarlo todo, dando vueltas en la cama y aprendiendo a caminar.

Antes que las costumbres nos acostumbren pasaremos por la verdad con la cara ensangrentada, por que asi vale que sustiyamos dos o tres parentesis pr guiones y si hay que hablar de podredumbres, lo haremos ahora que el tiempo no sobra pero no falta.
Un dia nos convocaran para que hablemos de derrotas y ahi estaremos en primera fila dando testimonios de las costumbres que no acostumbramos a realizar.-

La verdad es que no me quiero olvidar que hoy empieza agosto y para algun desprevenido que dira -"che como se va pasando el año" - nomas, es que lo recuerdo. capaz que todavia ahay tiempo de hacer cosas y de decir barbaridades. Quedan elecciones donde "elegimos" - por todos lados- queda un campeonato completo de futbol, una pelea dialectica importante entre los Fernandez y.... Todo el resto.
Y queda aparte y cobre todo la publicacion del libro. ¿cual? Ese que nos cambiue la cabeza a todos - no tengo la menor ides de su nombre ni su autor, pero vendra un dia ese grandiosos editor que lo encuentre y empiece todo de nuevo, en una de esas en estos 5 mese que pasa lo encontremos y empecemos por fin de nuevo.
Busquemos .... respuestas y nuevas preguntas que tiempo no sobra pero aun no falta....

Vivimos ante las convenciones clasicas de una verdad que nunca sale a la luz. Como pretorianos en esta nueva selva de cementos grises, cuidamos de los que de la ley saben, para involucrarnos en un mundo menos peor.Pero no alcanza la fustiva retorica de una blanquecina fortuna que no da mas que asco, cuando nace y donde nace esa gloria mediocre de todos los dias que huele mucho a mierda.A la mierda de esta ciudad perdidisima y desganada. Por eso la suma de las partes no ha hecho mas que restar a el todo.Sufriremos la devacle de un pasado que nos da vuelta la cara, la incognita de un futuro que siempre busca la respuesta que no tiene solucion, y los epigrafes que no explican mas que un codazo en la cara. Leamos las cosas tal cual estan escritas, oiremos, tristemente, a dios resignado. Y el milagro que nos descarto el consuelo, nos penetro en un fantasmal deseo de olvido. Ese olvido que nos viene dejando sin ganas de sobrevivir.pero sobrevivimos otra ves, cuando la corriente lo desea y vivimos a la espera de una respuesta que... responda.-

Y si, funciona como un entramado, ahora la persona que va a dirigir el INDEC resulta que ya tiene causas abiertas por haber "retocado" algunos numeritos. Por otro lado Siettecase se muestra pequeño y absurdo al lado de la primera dama que no lo atiende al descubrir que es un muchachito argentino. ¿Como la tiene esta mujer con la prensa no?
Alguien dijo en radio hoy, que esta bueno poder contar lo que uno sabe. Eso a la larga justifica parte de la existencia.
Alguien dijo también que es difícil entender de que se trata, pero mas difícil aun entender por que se trata de algunas cosas y no de otras.
Una nena se murió en un incendio esta mañana producto de la desidia, cientos y miles se mueren por culpa de este y de otros estados.
Dos parejas se ilusionaron con los nuevos créditos hipotecarios mientras dos padres lloraban a la misma hora en el entierro de su nena.
Alguien va a decirme ahora que el gobierno no afecta en nada la vida de las personas y como decía don Matos "yo siempre tuve que trabajar este quien este".
A veces pienso que los estados como instituciones se cagan en la gente se recontra cagan en la gente.
¿que quien es la gente?...
Yo - tu - el - nosotros y ellos...
Esta todo entramado igual ¿la salida? ¿ezeiza?
No salgas afuera que llueve peor.

http://http://www.youtube.com/watch?v=NcjG7Q5ow44

Dandole vueltas al asunto, por uno y otro lado, me cuesta muchisimo comprender. En politica nunca esta todo dicho sin embargo nadie dice nada nuevo, es raro, en deportes todos dicen lo mismo de la misma aburrida manera pero con una efusion que me hacen acordar a las chicas que bailan cumbian a la tarde por el dos y los sabados. A los insensatos que se creen de izquierda nadie los comprende y a los cobardes de derecha nadie los aguanta pero ahi estan todos envueltos para ver que pasa.
Quien se queda con la torta? que torta? hay torta?...El problema parece ser otro.
Dandole vueltas y vueltitas al asunto me incorporo, nada nuevo se me ocurre, los ambitos literarios son pedantes y excluyen.
Sera que no hay nada que hacer, que mirar con la cara sucia como el tiempo pasa. Sera que tenemos miedo. Sera que no lo tenemos.
Dandole mas vueltas al asunto, las respuestas se escabuyen y las preguntas se desarman. muere la ideologia toda herida? - NO - Muere la ideologia toda aburrida...

Me da miedo, no llego a conocerlo, se escapa, se escabulle, se ensimisma y me mira por el espacio que queda entre sus dedos cuando se tapa la cara. El tambien me debe temer. Nadie le dijo que los permisos se daban a partir de las nueve o sera que es una persona prevenida, pero me asusta saber de el, que hace que no, que le gusta y que no. Cuanto tiempo permanecerá, asi, inmovil - frente a mi como condenado. Si supiese que no - que no quiero decirle que si, que pase, que adelante - sino que le digo que si por que supongo que es lo que el mismo quiere.
Me da tanto miedo abrirle la puerta de este infierno, es un rato simple, deberia de serlo. Nada va a cambiar en su vida sino cambia su vioda y no es por aca - Jamas lo entendera -
- en fin, tomo valor, no se puede hacer nada mejor. -
- Raul - estas contratado...

Pintaba collares para vender en tiendas y en ferias, robaba tardes a sus novios y jugaba a ser una maravillosa señorita. Nadie sabia que jugaba mas que ella. Desestimó la energía de un planeta que solo a ella le era importante, mediocrizados, el resto, supo ocultarles la realidad porque sus sueños eran demasiado lindos y compartirlos, seria, en el mejor de los casos, hacerlos menos.
Se llamo Morena, el tiempo que la conocimos, luego ella decidió diferentes nombres. Penélope, azucena, Dolores y el que mas le gustaba, Pitonisa. Pitonisa, que extraño, recordarlo, recordarla, aun a veces se hace llamar así pero ya no por nosotros. Pitonisa. Era hermosa.
La sorprendió a los 25 la locura, una locura extraña, que los médicos no supieron explicar, un autismo exagerado, un ensimismamiento que quizás en otro caso hubiésemos comprendido. No hubo marcha atrás, para ese entonces ya éramos muchos los que estábamos perdidos por ella. La amábamos con enferma perplejidad. Cobardes amábamos lo que creíamos era su máxima cordura, su gota para rebalsar vasos.
Hasta que un día, La internaron.

Y si bien al principio fue duro y algo triste, la visitamos y le llevamos flores, veíamos otros locos, menos locos a veces que nosotros y nos inspirábamos. Éramos, cinco, uno por día la visitaba y le llevaba semana a semana flores - poemas – pinturas. Artes que solo el amor sabe dictar. Los domingos le llevábamos – entre todos - pequeñas perlas que comprábamos en once para que durante la semana ella preparase sus collares.
Soñó, sueña a menudo con un mundo muy distinto a este, cuando sonríe sin mirar a nada, al horizonte que se extingue en la pared del comedor central, uno la imagina feliz. Jamás la vi llorar, jamás la oí levantar la voz, y sin embargo los médicos no paraban de decir que tenía infinidad de ilusiones, que peleaba con personas, que se maltrataba, que se flagelaba.

Nosotros la íbamos a buscar al parque, antes de la internación y la llevábamos de vuelta a casa por miedo a que se perdiera, luego los padres empezaron a temer de nosotros. El miedo puede ser muy cruel a veces. Y fue ahí por miedo a lo que podamos hacer que decidieron internarla Imaginamos con Matías, Leonel, Pablo, Lucas Y Alberto, sus enamorados, que quizás se invento un planeta para ella porque este resulta cada día mas inhabitable.
Así fue que buscamos explicaciones siempre contando con la posibilidad de que ella manejo sus opciones. Ella decidió ese camino, ella busco esa forma, ella halló ese sitio y nosotros simples mortales comunes nada podíamos hacer con eso.
A veces nos preguntamos si había amado a alguno de nosotros y si bien todos creíamos que si, ninguno se animo jamas a asegurarlo.
Esa era su forma de ganarle a la muerte - todos nosotros sabíamos que a la muerte nadie le gana,- que se puede coquetearle un poco, que se puede seducirla, que se puede hacerle frente.
Morena ayer cumplió los 44 años de edad. Ella no lo sabe o creemos que no lo sabe. A nosotros, y cuando digo a nosotros hablo de a los cinco, a los que mantuvo como novios en secreto hasta que la locura la atropello, a los que mantuvo a su lado sin tener que soportar escenas de celos, sin tener que soportar planteos y requisitorias. A nosotros, nos alcanzo la madurez y la comprensión, Cuatro de los cinco la seguimos visitando religiosamente cada día de la semana que nos toca, pero nadie la amo a ella como Pablo, que un poco a la fuerza, con el paso de los años se fue volviendo loco también.
Ahora viven juntos en una habitación triste de un loquero de San Telmo, A mi me gusta llamarlos loqueros porque me suena mas real. ¿Y tanto es el miedo a perder el sentido de realidad? – si.
A veces la humedad les insiste con que recuerden, pero allí los espejos carecen de valor. Carecen de sentido, y las canas y las barbas son las mismas y las de siempre.Ella continúa armando collares con perlitas que él encuentra de casualidad en el parque tiradas.
Quizás también yo algún día termine obsesionado con su belleza y lejos de los setenta vuelva a tener aquel valor. -"No todo se compra - No todo se vende".-

Pero la magia, la locura y la muerte existen. Existen y se unen misteriosamente en estos días que nosotros visitamos.
Lamentable. Emocionante e indefectiblemente.-

Hoy murio el negro Fontanarrosa, no lo vi mas que un par de veces en ferias del libro y no le dije mas que la admiracion que sentia por el.
Gracias, le dije en vida y gracias le vamos a decir ahora, por la dedicacion, por el esfuerzo, por las ganas y por no hacerse sentir muerto ni aun despues de serlo.

Jueves 19 de julio

tendriamos que inventar unos pequeños habitaculos en donde se pueda gritar con mucha furia, poder sacar la furia que por seres humanos tenemos que tener, y gritar para empezar por los desaparecidos.
hace tiempo que busco un sitio en donde pueda putear sin molestar, fumar sin explicar por que lo hago y gritar desesperado. HAGAMOS ALGO PARA QUE APARESCA LOPEZ POR FAVOR!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
QUE APARESCA LOPEZ LA PUTA QUE LOS PARIO!!!!!!!!!!!!!!!!

A mi me gusta que nos encontremos, que nos demos besos, que nos digamnos que nos queremos. A vos te gusta maravillarme con tus caderas, sobreponerte y hacerme sentir chiquito. A mi me gusta ser tu servidor, amarte como en las telenovelas, pero efimera y real. Amarte como Shakspeare quiso amar. A vos te gusta pensar que yo no soy nada sin tu presencia. Que necesito tu foto en la remera, tu cara en la pared, tu instante en mi presencia. Suena bien, pero a mi me gusta que te vallas y que no me digas si volves. ¿por que? por que a mi me gusta que nos encontremos, que nos demos besos que nos digamos que...
No quiero ir a ningun lado, no quiero caminar, no quiero que se termine. No quiero que empiece.

Tenia un monton de preguntas que hacerme, que hacerle va... Se iban sumando misteriosamente. Una a una, desesperadas. Y uno, a menos atinaba a tener miedo.
¿por que tanto en primera persona?. - Y yo que mierda se, me grito en la cara. Apenas puedo algunos dias conmigo.
Queria preguntarle, por que, hacia donde...si el miedo lo sobrepasaba.... si tenia miedo.
Vos sos de los tarados que no saben que preguntar, que no saben a donde van... Tenia razon yo queria preguntarle a él, ahora que estoy cansado de preguntarme a mi. Otra ves la primera persona.
Sos un cobarde.
Vos tambien.
Yo no soy vos, imbecil, yo soy otro.

Buscando

De paseo por los blogs ajenos me encuentro tan alejado de una realidad virtual que asombra, desde afuera, me imagino como un niño desorbitado por lo nuevo, sustrayendo de la realidad un karma que tiene que ver con la imposiblidad de estar en varios lugares a la ves.
Me gustaria, de saber como hacerlo, recomendar sitios comunes, lugares de encuentro, sitios de los cuales se pueda uno ser otro a la ves y ayudar a esta corriente maravilloso de pensamiento que nos atraviesa.
Lejos de entender, emocionado. Me busco.

sueños

Te imagine soñada, había entre los dos un atractivo universo de soledades, en los que en mayor o menor medida, siempre aparecía una respuesta artística.
Y te soñé con la imaginación de un niño y aprendí de tu sonrisa como funciona el universo y hasta donde dios cumple las reglas.
De nada hubiese servido retenerte, no quedaba para nosotros ningún futuro posible. Viviendo en mis desveladas noches tendrías que soportar la deshonra de no ser, formando parte de tu soñada vida, me quedaría sin manos para firmar estas palabras.
Fue realmente hermoso haberte creado, la divinidad obtenía sentido al verte y uno atinaba a creer en este mundo mediocre y en que las voluntades unidas podían hacerlo posible.
Quise despedirme, pero no alcanzo el tiempo para hacerlo, quise creer pero la incredulidad fue más fuerte. Quise ser feliz y me desperté.

Entonces esta criatura vino para cambiarlo todo, para que los colores sean mas nitidos y los olores mas bellos, para que mañana sea mas que una duda, para los astros se comporten adecuadamente en el firmamento de su habitacion, para que ecista una justificacion que lo abarque todo, para resolver la existencia de una maravillosa y brusca ves.

Se llama Morena, pero cuando se rie, se entiende la existencia de Dios

el libro de manuel

Releo a Cortazar y me sorprendo con la emocion otra ves, con las ganas con el juego de las palabras. Con que capacidad se justifica, con que estusiasmo comprende, con que emocion gana y decide y encuentra. En paris siempre los sudamericanos terminamos llimpiando algo, lo mas probable es que a ti te toquen coches, que a mi, mi amor me tocan retretes. En Paris se sudamericano es tenerr las manos aptas para limpiar la mugre del primer mundo,y uno lo hace con gusto. Por que es Paris y aqui todos imaginan, sueñan y conviven. Mentia, mientras Walsh exigia por aqui el lloraba por alla. Ahora? el desencanto, el desengaño, la estupidez mas despierta que la imaginacion.
Releo a Cortazar y me descubro mas solo que antes. Quizas los muertos sean lo unico noble que nos queda.

Hasta hace poco tuve la tenue sensacion de hartazgo que sobreviene a las tormentosas realidades con las que convivimos. Y pensaba, ¿porque hablo en plural?. ¿Soy mas que uno? por eso quizas, es que me cuesta saber quien soy. A lo mejor funciona la retrospectiva y la emocion de la palabra "patraña".
Dudosamente un dia, lejos de justificar la existecia, la muerte llego con su cara de atormentada a penetrar, el horizonte que marea.-

Ya tengo mi forma triste de observar los sueños, tengo mis desgracias y mis tagedias mis fantasmas y mis repercuciones. Ya tengo mis tertulias incumplidas, mis deshonrosas formas y mios heroes desmoronados y caidos. Ya tengo mis entradas y mis desaires, los engranajes qe se fueron perdiendo y la innata fortuna desangrada.

PARA QUE +

A los que no les importa los sueños de los otros, a lo que sienten que a pesar de todo la felicidad esta a la vuelta de la esquina, a los que a campo travieso se trasladan mostrando una unica cara. A los omnipotentes, a los rebeldes, a los delirantes, a los necios y a los buenos tipos.
A los que deciden que siente el resto, a los cansados y a los fantasiosos, a los pedantes, a las mujeres hermosas que por esa razon misma se justifican. A los intermediarios, a los mediocres, a los delincuentes, a los borachos, a las señoras de mas de cuarenta que estan cansadas, a las rubias que no dejan de teñirse de negro, a los intelectuales de medio pelo que buscan una y otra ves la explican que justifique la realidad.
A los inconcientes, a los que aman prematuramente, a los que huyen, a los que se quedan, a los viejos que no quieren que el tiempo pase, a los jovenes que no quieren que el tiempo pase, a los adultos y a los niños que no quieren que el tiempo pase.

El amor no existe

Me revelo que queria hacer algo, que estaba un poco enferma por los laberintos en que se involucraba. me explico sin ganas que tenia la voluntad de iniciarse en esto de entender, me pidio perdon como si yo fuese el culpable de su modorra.
Cuando se desperto, me dijo que el amor era posible, Pobre... la fe entorpece a las personas aunque las salva. Me dijo que estaba dispuesta a entregarme parte de su alma o su alma completa si la queria, pobre....no sabe que a nadie se quiere.
Antes de cambiar las palabras y empezar a pensar que un buen dia el horizonte sera el camino, voy a disimular mi pena por el tiempo que va pasando Acaso la salvacion no sea esperar que lo entiendan a uno y empezar de manera terrible a contar los no y a descontar los si.
Cuando yo tambien quiero creer en el amor, una cachetada me dice que nadie comprende.
Yo quisiera solamente pedirle que me quiera como me pedian a mi. que me acaricien y me diga que todo va a estar bien, pero no hay amor que alcance. Nadie soporta a un tipo triste.
Es irremediable. El amor no existe.

Papeles rebeldes que dicen que no

Papeles rebeldes que dicen que no
Comienza la única posible forma de revolución por estos días, acá no hay mucho por decir o lo que suena mas triste, esta todo dicho. Apenas uno se despierta observa innumerable cantidad de sujetos subordinados a un sistema, castigados por una época que irremediablemente funciona para apagar cualquier voluntad de cambiar las cosas. A decir verdad, mientras escupo estas palabras que me permiten respirar, me doy cuenta que aquí no comienza nada, que la historia ya comenzó, que la guerra ya la pelearon y la perdieron, que lo que intento descifrar es un acertijo que no existe, el muerto ya esta enterrado y el asesino es ahora el juez. No hay caso.
Entonces insiste con mi pesada pregunta de para que, acaso no sirva nada de todo, es muy posible que no y a mi vida no la mejora este instante detenido frente a una maquina que brilla pero que no ilumina.
Los trenes se suceden unos a otros, los rebeldes son castigados, los curas profesan su forma brutal de imaginar el mundo, algún nazi se arrepiente de haber cedido y pregunta si es muy distinto esto de aquello. Los medios de comunicación acercan a los que están cerca y los aísla completamente a los que están lejos, la distancia es la misma, las palabras tienen el mismo significado y un clasista es tan o mas hijo de puta que otro clasista.

Hasta hace poco, imagine un mundo mejor posible, los buenos ayudando a los malos a ser buenos, los tristes explicando a los contentos que no es de mala gana que se hacen las cosas. Los ricos dividiendo con los pobres y siendo todos mas o menos parecidos, los que piensan que el amarillo es amarillo charlando abrazados con los que lo creen rojo.
Los de acá contentos con los de allá y los de allá felices con los de acá.
Imagine un mundo posible, paseando con mi viejo, recorriendo los arroyos de aquel pueblo en traslasierra y que hoy sueño tan lejos de mi, y comentando cuan poca o mucha arena trajo la creciente este año.
Hasta hace poco creí posible volver a jugar con la pelota en la misma cancha.
Pero la pelota y la cancha no están mas, a la cancha le edificaron encima un edificio para guardar camiones y a la pelota se la llevaron chicos que no sabían para que servía y la dejaron cuadrada.
Melancólico miro hacia atrás y me doy cuenta de que no hay camino de regreso, los asesinos asesinan el pasado y el asesino no es otro que el reloj, ese que indica, que avisa que el tiempo a pasado fugaz y cobarde.
Hasta hace poco creí que era escritor. Ya no lo soy, ya no lo creo. Ahora bostezo frente a un libro de Borges y me inclino por la literatura mas rutinaria, leo infinidad de publicaciones y me compadezco de que quizás uno podría decir las cosas de forma mas bonita.Soñaba aun un sueño posible, queria y queria.

Noches

Me susurro al oído que quería hacer el amor conmigo y yo emocionado entendí que me amaba, me acaricio la cabeza y tiro suavemente el pelo mientras se mordía con delicadeza el labio inferior.Bajo su mano por la espalda y hasta la cintura llego, para volverla a subir. Me dijo que se moria de ganas de estar conmigo y yo como un tonto entendí que era para el resto de la vida,habrío la palma de su mano en mi pecho y dedo a dedo fue buscando mi sexo que despertaba como un huracán.Me beso con magia la boca y penetro su lengua en mi garganta, quise ocultar mi sorpresa, demostrar cierta capacidad para manejar estos momentos. Me dijo que por que no entendía que le gustaba y le dije que entendía perfectamente lo que pasaba, quise decirle que la amaba pero pensé que quizás era prematuro. La abrace con fuerza y le dije que quería cuidarla. me miro, sonrió complice, me dijo que no hacia falta y desprendió el cinturón de mi pantalón. Con la mano izquierda, me tomo las manos y las llevo hasta sus pechos firmes y grandes, roce los pezones que se cubrían con la remera y la bese timidamente.Tiro mi pantalón hacia abajo y en un solo movimiento me encontré en el piso con ella, envueltos en un solo cuerpo. Me araño la espalda, gemía con una realidad torpe y se murio en mis brazos.Supuse que era mejor dejarle el dinero y marcharme antes que la policía llegue y vea las dosis tiradas en el piso.

jueves

Y fue como una liberacion rara cuando vimos que el tiempo ya se habia pasado. Es muy extraño mirar los escombros,caminar sobre ellos y sentir cierto alivio por la batalla perdida. Cuando la locura termina, los engranajes empiezan a funcionar otra ves y es esta, la ves en que uno se anima a comenzar otra ves y van...
Al final la cuenta regresiva, en suspenso, habla de atardeceres, de incognitas, de plebes, de puertas que se cerraron en la cara, de olvidos. Y el cuento se cuenta desde el principio como si nada aqui hubiese pasado. y un dia...extrañado, la tensión empieza otra ves, la batalla parece volver a iniciarse y nada se ha aprendido.
Este pais funciona un poco asi, nosotros somos este pais, nos duele, nos escapamos y avergonzados por lo que somos nos enojamos por lo que no hicimos. Nos delataron y no supimos que querer.
Un dia abriran la puerta para ir a jugar, ojala aun nos queden ganas.

Dicen que esta muerto

-Dicen que esta muerto?
-Quien lo dice.
-Dicen que se esfumo en un vomito sin justicia y que murió.
-Quien lo dice?
-No lo se, yo solo se que se murió y que me dejo un dolor que no se como afrontar
-Pero lo viste….viste el cuerpo
-Yo no vi nada, te lo juro, va…si…vi como se estaba muriendo, hace mucho que se venia muriendo.
-Pero vos crees que tenia razón
-Que se yo, que es la razón, a quien le importa, el tipo se murió y nadie fue capaz de decirme que lo sentía
-Pero porque a vos
-Por que yo lo lloro…todos los días, todas las tardes, incluso antes de que se muriera
-Resulta que a lo mejor el tipo quería morirse para que a vos te doliera
-Como va a ser tan hijo de puta?
-Que se yo, hay gente mala viste.
-Si pero tan hijo de puta como para morirse solo para hacerme sufrir
-Es que la que le hiciste fue muy fea….
-Que fea ni que fea
-Vos le dijiste que no se podía, ¿no fuiste vos el que le regalo la nausea?, si fuiste vos, el que le enseño lo que uno solo debe descubrir….la culpa es tuya pa´.
-Pero será posible, ahora yo me tengo que matar, yo no me quiero matar.
-Pero es que no se trata de matarse, se trata de morirse.
-Nos estamos muriendo ¿no?
-Por supuesto o que pensabas
-Que íbamos a tener tiempo…
-Como sea, nosotros no tenemos tiempo, el tiempo nos tiene a nosotros, es terrible pero es así…no estoy diciendo nada que no sepas no te hagas el boludo, el sentimental….ahora a media vida se te da por dejar de pensar y empezar a sentir!
-Uno se va haciendo viejo
-Todo el tiempo
-Todo el tiempo.
-Igual fue tu culpa y eso no te lo vas a poder olvidar…
-Yo no quiero olvidar
-Entonces no se puede
-Claro que no se puede.
-Es una mierda, que lo remil parió, es una mierda.
-No hay salida papa
-Si hay salida, pero duele mucho y a mi no me gusta sufrir
-Ni olvidar
-Ni olvidar, mucho menos olvidar…
-El que recuerda sufre, todo tiempo pasado fue mejor amiguito
-Pero el tipo se murió ayer, y no es mejor que hoy
-¿Estas seguro?
-No
-Yo tampoco
-¡Pero la vida tiene que ser mejor que la muerte!
-Quien sabe, yo solo conozco a una de los dos.
-Ja! Con esa respuesta no vamos a ningún lado
-Y adonde querés ir?
-Que se yo, no se… adonde las ventanas estén abiertas
-¿Y donde es eso?

-Habrá cielo?
-Si hay cielo el tipo no esta ahí, el hijo de puta se mato para terminar de joderme la vida, el ya no sufre mas y yo me quede como condenado con los remos dale que dale.
-Pero te preguntaste si habrá cielo?
-Ojala. Aunque sea para otros, que importa, algo tiene que ser justo en el universo, no puede ser tan absurdo vivir. No Quiero que sea tan absurdo vivir.
-Otra ves la nausea
-Esa mierda.
-Bancatela,
-Estoy harto de bancarmela….a la nausea, a mi cabeza, a los chistes malos de la gente fea. Al mal gusto con que me visto. No me banco más.
-¿Que vas a hacer?
-Que se yo, ahora el tipo se murió, no tengo mas en quien creer. Y no me vengas con esa cursilería barata del futuro y la esperanza por que ya me la se. Tampoco me hables del amor y de todo lo posible.
-Busca otra cosa…..algo menos colorido.
-¿Un piano? ¡Eso! un piano, con un piano aprenderé a recordar sin que me duela
-No vallas a soñar
-Jamás.
-Jamás.

Martes

Mi vida, la vida, toma las formas que la naturaleza requiere. La vida es una existencia que funciona, al menos, para mantener de pie ciertas costumbres. Por que a pesar de que uno nunca termina de entender, recuerda que a lo mejor la explicación la tengamos ue buscar mas cerca de la genesis. A veces cuando observo a mi hija llena de vida, deslumbrarme con sus ojitos hinchados y su facil sonrisa y su misericordioso sentimentalismo con el que cada mañana se desperta soonriendo y diciendo cob gusto. "Buenos dias, estoy en paz y con vos".Creo
Tuvimos mas de una oportunidad de desearnos mutuamente buena suerte, pudimos encontrar a dios a la vuelta de las esquina. Disimular con cierta delicadeza no habernos dado cuenta del paso del tiempo y sobreponernos una y otra ves a la derrota inescrupulosa. Pero no lo hicimos.
Que pena!

Morena

Deviste de verte la cara la ves que me dijiste que esperabamos un hijo, la tenias completamente iluminada, se partia el cielo en dos cuando por fin la vimos nacer y es esa desde entonces nuestra idea feliz.
No es que hallamos dejado de imaginar el pais de nunca jamas pero el tiempo se revela a cada instante, ella, nuestra morena, va tomando formas y actitudes que explican el milagro, sabra dios, ahora que sabemos que existe, la forma que tomara el universo para nosotros mientras ella valla creciendo y enseñanadonos que la vida puede aparte de todo, ser un sueño cumplido.
Deviste verte la cara cuando se nos callo al piso por primera ves tan fragil ella, y salimos corriendo a que nos dijeran que nada malo nunca le iba a suceder. Nadie nunca nos va a poder decir espo, pero es tambien crecer e irse un poquito mas de nuestro nunca jamas.
De todas las posibles posturas del universo, hay una sola que no se puede explicar realmente. ¿Porque? Porque no tiene expicacion y es la mejor respuesta cuando alguien me pregunat por dios. El milagro existe y esta ahi, en casa, jugando con nosotros a crecer, haciendo de la vida una aventura y es ese, mi mas perfecto deseo cumplido.
Nunca dejare de amarte por que de haberte visto la cara tu misma descubririamos que nada va a pasr jamas que se acerque a ese momento que ahora es nuestro y que siempre sera de ella.

Lunes

Comienza la semana y es este otro fin del mundo.
Al fin de cuentas empezar algo es tambien comenzar a terminarlo. Algo asi me pasa con esta revista. He buscado mas de una ves reinvidicar la verdad como fin. Buscar la verdad para justificar por que se derrite en estos caminos la esperanza. ¿Cuantas veces la verdad le hizo bien a alguien? ¿importa?.
Ayer pensaba en la palabra revolucion y en los significados de algunos ideales. Walsh hablando de Masetti, Lanata hablando de walsh y una tia hablando de todos como si fuesen la misma cosa. Ojala me salga un dia preguntar mas y cuestionar menos. La libertad en una de esas es mas importante que la verdad. Ni blanco ni negro para empezar a suponer que no existe salidas mas grande que la muerte. Pero ese es otro tema, para un viernes quizas.
Lo cierto es que a veces a uno le da ganas de saludar a la gente y decirles que no va a hacer mas frio, justo hoy empezo a caer la tormenta, ojala nos despierte.

Dia Jueves

Primero fue la noticia de que a Diego lo van a dejar salir de la clínica mientras al otro diego lo echaron de la casa mas popular de la argentina y en la television se pelean el prime time la feria del libro, mas los delirios de Marcelo Tinelli y la red de analfabetizacion que propone Telefe.
Por un lado la bajeza de no aspirar a nada y por el otro la gloriosa verdad de ser solo un tuerto entre millones de ciegos. A nadie le convence que la libertad sea buena, porque nadie a podido disfrutarla del todo y mientras el Señor Luis Majul se explica y se inventa a si mismo como lo único que sabe hacer realmente bien y se auto define como un "concretador" que es decir no tengo talento pero me las arreglo para cerrar buenos tratos y vivir de esto, en el medio el titular de clarín dice "Ayundenme argentinos que viene por mi", palabra del Presidente Nestor Kirchner que cada vez da mas miedo y menos justificaciones.
Y otra ves los índices no son lo que parecen y en la autopista de precios compiten carreras tipos que sabemos no permanecerán el la historia mas que una tira de televisión o un programa de radio. La comunicación se auto abastece y se compremeten unos medios hablando de otros medios. La verdad brilla con su cabeza pelada y su cara de nada

LA REVISTA

Parte de todo va a ser una revista de publicacion mensual en la que estarán explicitas las complicaciones y los enredos con los que convive la sociedad. Con la que convivimos.
"Hacer literatura sin literatura" decia Clarice Lispector